Uma crônica de Ruy Castro

O mito do banquinho
A bossa nova se eternizou pelo banquinho e violão, mas seus músicos detestavam sentar-se nele
Ruy Castro/Folha de S. Paulo 

Foi no começo da bossa nova, em 1959. Eu não estava lá, claro, mas me contaram. Carlinhos Lyra, quase estreante, ia se apresentar na TV Continental, aqui do Rio. Naquela época, os artistas convidados dos programas se sentavam num sofá ao lado do apresentador. O assento afundava, comprimia o diafragma, era desconfortável para os braços com o violão. Assim, pouco antes de entrar no ar, Carlinhos se virou para o contrarregra e perguntou se não tinha algo melhor. O contrarregra olhou em torno e só viu um banquinho, daqueles de pernas compridas. Carlinhos sentou-se nele, atacou de "Lobo Bobo" e uma lenda se firmou: a bossa nova era a música do banquinho e do violão. O contrarregra era o jovem Luiz Carlos Miele.

Miele e os outros logo viram que o banquinho era a falsa boa ideia. Muito alto, difícil de subir, instável, podia-se cair lá de cima. Mas aí era tarde. Ele já tinha sido institucionalizado —até hoje.

A prova de que o banquinho nunca agradou é que você encontrará poucos registros, se é que algum, de João Gilberto sentado num deles. Preferia uma cadeira, na qual podia sentar-se com os pés no chão e abanar as pernas ao ritmo do violão. E Tom Jobim nunca foi flagrado se equilibrando, mesmo porque seu instrumento era o piano, de banquinho muito mais racional. Veja a capa de seu disco de 1967 com Frank Sinatra, em que teve de tocar violão —sentado numa honesta cadeira ao lado do homem.

Um violonista para quem o banquinho podia ser risco de vida era Baden Powell. Certa vez, no Teatro Opinião, Baden, tocando sozinho e muitas doses à frente da humanidade, cochilou no banquinho ao executar seu "Samba em Prelúdio". A plateia percebeu e se manteve em respeitoso silêncio para não acordá-lo. Por longos segundos, podia-se ouvi-lo ressonar, de pernas magicamente cruzadas sobre as três pernas do banquinho. De repente, Baden acordou e, também magicamente, retomou a canção onde a deixara.

Quase toda a bossa nova foi feita no banquinho. Daí, talvez, sua delicadeza.

Foto: Ao banquinho e ao violão, em 1968, Baden Powell, com o Quarteto 004

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