Bom dia, Adalberto Monteiro

Miró

Tango na Paulista

Cinza, frio, noite típica paulistana de inverno.

Saio do cinema, lacrimejando,

Possuído pelas desgraças dos personagens - algo típico meu.

Subo as escadas e assim

Com o coração na mão dou de cara com ela.

Ela com sua diversa fauna e escassa flora.

(Flores somente as suspensas nos postes).

Suas luzes lindas e as estrelas longínquas

E a lua espetada na antena da TV,

E na calçada um músico mulato,

Toca, solitariamente, há horas,

Piazzolla.

Entrei para assistir o filme

Ele ali já se encontrava

Com a disciplina de um espartano,

Tocando tango

Com a fé de um franciscano,

O corpo dançando

Num molejo manso.

Olhei no chapéu

E não havia dinheiro sequer

Para um pão decente.

A avenida, o frio, o tango,

Possuído

Pela tragédia do “despertar de uma paixão”

Eu carregava debaixo do braço

Uma revista de poesia,

E aquele homem abrindo-se e fechando-se.

Tocando Piazzolla,

Com a perseverança e a boa-venturança

De um monge,

Ele sim era a poesia, de nada valia

Aquela revista sofisticada,

Aqueles poemas requintados, requentados.

Quer saber?

Era merda da pura

Comparado àquele acordeom

Que acasalava São Paulo com Buenos Aires...

As pessoas passavam e embora o achassem belo

E a música os fizesse bem,

Não havia tempo para ouvi-lo

E aplaudi-lo não seria de bom tom.

Eu já estava na boca do metrô

Voltei e como quem vota

Depositei no chapéu uma cédula.

Que ao menos aquele

Portenho mulato

Que mais parecia

Um regente de bateria

De escola de samba

Orvalhado pela garoa paulistana

Tivesse ao final da jornada

Um bife a cavalo

Uma taça de vinho...

Era o mínimo que eu poderia fazer

A quem deu um fino jantar à minha alma.